TIERRA DE NADIE (Juan Carlos Onetti)

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En el pasillo vacio, la leyenda DIEGO E. ARANZURU en letras negras sobre el vidrio de la puerta. Adentro, un reflejo de luz filtrando la cortina, unas leves ondas de música que bajaban del bar en el piso once. Empezó, vibrante, la chicharra del teléfono. La muchacha que se doblaba encima del cajón entreabierto quedo inmóvil. Espiaba el zumbido del campanilleo en la sombra como a un insecto alado y peligroso que revoloteara buscándola.

Los golpes en erre salieron del teléfono, tomando altura. Chocaron en la caja de hierro, el 23 del almanaque, resbalaron por la arpillera de las paredes, la cabeza torturada del cuadro, la mancha blanca del diploma enmarcado. De regreso, cruzaron, rozando la maquina enfundada, los gruesos libros, y el ultimo runrún dio, desde el borde de la mesa, un rápido salto para esconderse nuevamente en el aparato.

Nora se derrumbó en el sillón, los ojos cerrados, alargando las flacas piernas bajo la mesa. Respiraba velozmente el susto, oyendo ahora el galope de la sangre en el cuello.

Juan Carlos Onetti

Tierra de nadie