Barro fui y barro soy, mi carne triunfadora se halla en el cementerio.
Desahuciada de las gentes de buena conciencia, me cuelo en tu taller con la esperanza de que, compadecido de mí, me palpes y registres hasta tropezar con una cosa que llevé adentro, muy adentro, y que calculo sería el corazón, por lo queme palpitó y dolió con las injusticias de que me hicieron víctima...
No le digas a nadie ―se burlarían y se horrorizarían de mí―, pero, ¡imagínate!,en la Inspección de Sanidad, fui un número; en el prostíbulo, un trasto de alquiler;en la calle, un animal rabioso, al que cualquiera perseguía; y en todas partes, una desgraciada.
Cuando reí, me riñeron; cuando lloré, no creyeron en mis lágrimas, y cuando amé, ¡las dos únicas veces que amé!, me aterrorizaron en la una y me vilipendiaron en la otra. Cuando cansada de padecer me rebelé, me encarcelaron; cuando enfermé, no se dolieron de mí, y ni en la muerte hallé descanso; unos señores médicos despedazaron mi cuerpo, sin aliviarlo, mi pobre cuerpo magullado y marchito por la concupiscencia bestial de toda una metrópoli viciosa...
Acógeme tú y resucítame, ¿qué te cuesta...? ¿No has acogido tanto barro, y en él infundido, no has alcanzado que lo aplaudan y lo admiren...? Cuentan que los artistas son compasivos y buenos... ¡Mi espíritu está tan necesitado de una limosna de cariño!
¿Me quedo en tu taller...? ¿Me aguardas?
En pago ―morí muy desvalida y nada legué―, te confesaré mi historia. Y yaverás cómo, aunque te convenzas de que fui culpable, de sólo oírla llorarásconmigo. Ya verás como me perdonas, ¡oh, estoy segura, lo mismo que lo estoy deque me ha perdonado Dios!
Hasta aquí, la heroína.
De mi parte de repetir ―no para ti, sino para el público― lo que el maestro de Auteuil declaró cuando la publicación de su Fille Elisa:
Ce livre, j´ai la conscience de l´avoir fait austère et chaste, sans que jamais lapage échappée à la nature delícate et brûlante de mon sujet, apporte autre chose àl´esprit de mon lecteur qu´une méditation triste. (Este libro, tengo la conciencia dehaberlo hecho austero y casto, sin que la página escapada de la delicada y ardiente naturaleza de mi tema, jamás traiga otra cosa a la mente de mi lector que una triste meditación.)
Federico Gamboa
Santa (1908)
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